Эту историю я узнал, когда читал воспоминания одного из иностранцев, побывавших в допетровской России. Решил на ваш суд немного её «обработать», и представить сюда. Прошу не обижаться, и воспринимать этот с юмором, хоть такой факт, к сожалению, и имел место быть.
Я не помню какой национальности был главный герой, но вроде как шотландец.
Итак
Один сын далеких шотландских гор прослышал, что русский царь, некто Алексей Михайлович Романов-Тишайший, неплохо платит всяким там мушкетерам да пикинерам, ну а если ты ещё и военный инженер… С этим у нашего героя была проблема: образование у него явно страдало, поскольку он даже вспомнить не мог чей-та такое — Россия, и где же эта варварская Московия находится.
Ну, университетов в этих ихних Магдебургах он не кончал, в Сорбонах не учился, и, узнав что где-то на Руси жить хорошо, вечерней лошадью отбыл в Москву.
Приезжает. Холодновато что-то. Ну, совсем немного. Первая странность. Потом, второй странностью стало то что, оказывается, для московитов он ни какой не шотландец, а, мать вашу, немец.
Третьей странностью стало то, что на улицах московитской столицы, добропорядочные обыватели от него шарахались в стороны (он даже обнюхал себя, мол, вы че, я ж надушился!!)
Ладно. Шотландцы народ терпеливый и упрямый, нашел он Немецкую слободу, всякие там «немцы» (т.е. германцы, голландцы, французы, итальянцы, венгры) приняли его душевно: напоили, накормили (ну а хуле, в России ж не первый год живут), и он им был так благодарен, что не проставился даже за приезд (ну, шотландцы народ ещё и жадноватый). Да и они-то не в обиде (я ж говорю, хуле обижаться, в России ж люди жили).
И вот, на следующий день, этот шотландский стрелок поперся в российское госучреждение, на работу устраиваться
Ну, не госучреждение, а в ведомство при министерстве, но всем же уже, за давностью лет, по фигу, правда?
Короче, приходит он в Приказ, и тут началась четвертая странность, при том образовавшаяся при общении с государственными гражданскими служащими Московского царства…
Ой, да, я ж забыл тебе сказать, что по закону тех лет иностранцам, поступающим на государственную службу к русскому царю, полагалось 12 золотых монет и 6 соболей (или наоборот, 6 золотых монет и 12 соболей — не помню я уже, уж простите).
Ну там трудовой договор, там всякий соцгарантии…. Короче, все в ажуре, и тут наш герой говорит: «А че там про соболиные шкуры да золотые монеты?»
Наш, родной, милый сердцу русский чиновник 17го века ему и отвечает:»Да вы знаете, закончились… Вот да, закончились, и золотых монет нету — инкассация только что была, золото все увезли, — и тут делает участливое лицо, — вы вот что, пока с вот этой вот бумажкой с синей печатькой идите в полк, запишитесь, а к нам давайте приходите на следующей неделе.»
Короче, похлебал иностранец неделю полковые щи лаптем, и приходит снова в Приказ….
«Здрасьте, а вот и я! Ну что, где за соболей и монеты расписаться?» — и тут русский государственный служащий делает огромные глаза, и с сожалением, участливо так, отвечает:
«Охх, ну что же вы так поздно пришли??»
«Поздно,-офигивает шотландец, — так время-то уже полдень!»
«Так да, — говорит наш чиновник, — полдень, но мы в России работаем с 7 утра, а с 12 до 16 у нас перерыв… Зайдите в 16 часов!» — что поделать, пошел гулять наш герой по старой Москве.
И вот, время 16 часов, приходит он обратно.
«А вы чего пришли?» — спрашивают его там
«Как это чего, мне сказали приходить за монетами и соболями к 16 часам!!»
«Да кто вам это сказал? Мы в 16 уже работу прекращаем, ибо у нас вечернуюю служить в это время начинают, успеть же надо, никого уже нет кто вам бы чем помочь-то мог!» — не было в том числе и того чиновника.
Плюнул гордый воин, и пришел на следующий день, к ранее нам известному русскому госслужащему.
«Ой, а вы чего ж вчера не пришли к 16?»
«Я не пришел? Да был я, только вас уже не было!!!!»
«Нет-нет, — уверяет русский чиновник,- я до 16 точно был, а вот после16 я в Церковь пошел…. Да и какая теперь разница: нету соболей, и монет тоже нет. Кончились. Приходите через месяц, как раз из Сибири обещали новое привезти.» — и охреневший шотландец пошел обратно в Немецкую Слободу.
И вот проходит месяц. Рабочий день государственных служащих одного из Приказов начался с того, что какой-то гопник, с явно не русским произношением слов, влетел к ним с воплем «Где мои монеты и соболя,!!!!!!!!» — и был тут же приветливо встречен наим старым знакомым, нашим родным, нашим соотечественником при должности: «Ооо, батюшка вы наш, ну что ж ругаетесь-то, а? Есть, есть для вас монеты, и соболей как раз из Сибири привезли, идемте…» — и они прошли в помещение, где хранились переливающиеся на свету шкурки, и много-много светящихся монет. Отсчитав ему 3 монеты, и 6 соболей, наш соотечественник попросил шотландца расписаться за 6 монет и 12 соболей.
«What are hell????!!!!! » — вскричал наш герой, с тоскою пожалев, что оружие, при выходе из пределов воинской части, он, в соответствии с приказом и Уставом, сдал: «Где мои, мать вашу ещё 3 монеты, и ещё 6 соболей????»
«Ну как это где,-отвечает ему русский госслужащий, — вы же мне их подарили, в качестве благодарности за то что я ускорил получение вами того что вам полагается…»
«Вот именно, — взревел шотландец, — полагается!!! ПОЛАГАЕТСЯ ПО ВАШЕМУ ЗАКОНУ, мать вашу, козлы вонючие, варвары!!!! Я буду жаловаться вашему царю!! Вы — взяточники и воры» — и побросав все, злобно хлопнув дверью, ушел обратно в Немецкую Слободу.
Приходит наш друг в одно из питейных заведений Немецкой слободы, и окружающие сразу заметили что какой-то он злой, что ли. Подсаживаются к нему.
«Это просто бардак какой-то, господа,-залпом осушает он чарку хлебного вина, — Бардак, и произвол!!! Я буду жаловаться русскому царю, за которого я приехал проливать свою кровь, а, может, и отдать, черт их дери, этих московитов, жизнь!!!»
Его начинают поподробней спрашивать чего да как, и с каждым словом благодарные слушатели сначала начинают чаще дышать, потом краснеют, краснеют, и…. ВЗРЫВАЮТСЯ!!!! Да-да, именно так — взрываются здоровым таким молодым гортанным хохотом.
«Ну ты и лошара!! -сквозь слезы говорят ему не то голландцы, не тот французы, не то итальянцы… В общем, НЕМЦЫ, — ты, дурень, когда с гор своих спускался, ты хоть узнал куда ты едешь?»
Ну, слово за слово, оскорбленный шотландец вежливо гладит голову об стол какого-то германца(а может француза, а может, итальянца), за что какой-то венгр(а может француз, а может, итальянец, а может даже швед) любовно помасировал ему спину трактирным стулом…
Короче, успокоились, посидели, выпили снова.
«Тут же вот какая штука, — говорят ему кто-то из не то французов, не то итальянцев, не то ирландцев, не то германцев, -все мы через это прошли, и все когда-то также как и ты пролошились. Так что у тебя тут два выхода:
1. либо ты пишешь на этого чиновника жалобу русскому царю, и получаешь от мертвого осла уши;
2. либо, вот сейчас покупаешь шотландский скотч(и по фигу что его делали в России испанцы), и идешь к русскому бюррократу, и получаешь свои кровные монеты и соболей.
Решать тебе»
Наш герой вздохнул. Умылся. Купил «шотландский» скотч, и уже через час в его руках переливались соболиные шкурки, количеством 6, а в суме звенели 3 золотые монеты.
